Le dijo que necesitaba ayuda con una fuga de agua en la casa. Rodrigo llegó en veinte minutos, con su caja de herramientas y una sonrisa.
Andrés lo dejó entrar. Le ofreció café. Y cuando Rodrigo se sentó en esa misma mesa donde tantas veces habían compartido, Andrés sacó los papeles y los puso frente a él sin decir una palabra.
Rodrigo palideció.
Y entonces dijo algo que Andrés jamás esperó:
“Andrés… Camila es mía.”
El silencio que siguió duró quizás diez segundos. Pero Andrés dice que sintió que habían pasado diez años.
Camila. La niña a quien él había llevado al colegio cada mañana durante seis años. La que le llamaba “papi Andrés”. La que dibujó su retrato en el Día del Padre con un corazón rojo en la esquina.
No era sangre de su sangre. Pero era suya de todas las formas que importan.
