“Dos docenas”, dijo. “Por si acaso”.
Empujé el carrito junto a ella, aunque la rueda delantera se tambaleaba mal y chirriaba cada pocos metros. Eso hizo reír a Linda.
Aquella mañana la tienda estaba más concurrida que de costumbre. Sólo había tres cajas abiertas, y se habían formado colas.
Como el carrito se inclinaba hacia un lado, Linda sostenía los cartones de huevos en los brazos.
Eso hizo reír a Linda.
Nos pusimos en la cola de la fila tres.
Enseguida me fijé en la cajera. Martha.
Llevaba más de 30 años trabajando allí. Martha había visto crecer a mis hijos desde que eran pequeños hasta que se convirtieron en los bulliciosos niños de primaria que son ahora.
Nos vio y esbozó una cálida sonrisa. “Buenas tardes, Erica. Hola, Linda”.
Linda le devolvió la sonrisa. “Hola, Martha”.
Nos pusimos en la fila del carril tres.
Se suponía que éramos las siguientes de la fila cuando todo cambió.
Alguien nos empujó.
No fue un golpe suave ni un accidente. Un codo afilado golpeó directamente el brazo de Linda.
Los dos cartones salieron volando de sus manos, cayeron al suelo y se abrieron de golpe. Los huevos estallaron por el suelo. La yema se esparció en charcos de color amarillo brillante. Las cáscaras se resquebrajaron bajo los zapatos, y el olor a huevos crudos se elevó al instante.
Linda se quedó helada.
