Se animó. “Mi mamá y mi papá. Hoy vienen los dos”.
“Qué bien, cariño. Estoy deseando conocerlos”.
Me arrodillé a su lado, con los nervios a flor de piel.
Aquel día me quedé hasta tarde con la excusa de organizar el material de arte, pero en realidad sólo estaba esperando a que me recogieran.
La sala de cuidados posteriores se vació. Theo se quedó, canturreando para sí mismo, estudiando el libro del abecedario como solía hacer Owen.
Cuando por fin se abrió la puerta de la clase, Theo se levantó de un salto, todo sonrisa de dientes y torpe excitación.
“¡Mamá!”, gritó, dejando caer la mochila y corriendo directamente a los brazos de una mujer.
¡Oh, Dios! Era Ivy. Era más alta de lo que recordaba, con el pelo recogido en una coleta, la cara un poco mayor, pero inconfundible.
Nuestras miradas se cruzaron.
¡Oh, Dios! Era Ivy.
“Hola… Soy la señorita Rose. La maestra de Theo”, dije al fin.
Ivy entreabrió los labios. “Yo… sé quién eres. La madre de Owen…”.
Theo, inconsciente, le tiró de la manga. “Mamá, ¿podemos comer nuggets?”.
Ivy forzó una sonrisa, sin apartar los ojos de los míos. “Sí, cariño. Sólo… dame un segundo”.
Otros padres se quedaron mirando. Siempre estaban atentos para conocer a los nuevos padres de la clase.
Una mamá, Tracy, ladeó la cabeza. “Espera… ¿Ivy? ¿La hija de Gloria? ¿De West Ridge?”.
“Yo… sé quién eres”.
Los hombros de Ivy se pusieron rígidos. Un par de cabezas se giraron.
Y entonces los ojos de Tracy se desviaron hacia mí. “Dios mío… eres la mamá de Owen, ¿verdad?”.
La señora Moreno se acercó más, leyendo la sala. Ya podía ver la versión titular de mí formándose en sus caras: maestra afligida, inestable, inapropiada.
“Señora Rose, ¿se encuentra bien?”, preguntó amablemente.
“Sí, sólo alergias”, respondí demasiado deprisa.
“Señora Rose, ¿se encuentra bien?”.
Ivy miró al suelo un momento antes de hablar.
“¿Podemos hablar en privado?”.
La señora Moreno, la directora, asintió y nos condujo a su despacho, cerrando la puerta tras nosotras. Nos sentamos, con el aire cargado de cosas sin decir. Ivy se miraba las manos.
“Necesito preguntarte algo”, dije yo primero. “Y necesito la verdad, Ivy. ¿Theo es… ¿Es mi nieto?”.
Ivy levantó la vista, con los ojos brillantes por las lágrimas que intentaba no derramar. “Sí.”
“¿Es mi nieto?”.
Por un momento, todo dentro de mí se aflojó, luego volvió a tensarse, agudo y eléctrico.
“Tiene la cara de Owen”, susurré.
Ivy se limpió la mejilla con el pulgar. “¿Quieres la versión sincera? Debería habértelo dicho. Mi miedo superó tu derecho a saberlo. Tenía miedo. Acababa de perder a Owen”.
“Yo también lo perdí, Ivy”.
