Me agaché. “Porque tu mamá y tu papá cuidaron de ustedes. Pusieron esta casa y algo de dinero a su nombre. Todoles pertenece a ustedes cuatro. Para su futuro”.
“¿No querían que nos separáramos?”.
“¿Aunque ya no estén?”, preguntó Tessa.
“Sí”, dije. “Aun así. Hicieron planes para ustedes. Y escribieron que los querían juntos. Siempre juntos”.
“¿No querían que nos separáramos?”, preguntó Owen.
“Nunca. Esa parte estaba muy clara”.
“¿Tenemos que mudarnos aquí ahora?”, preguntó. “Me gusta nuestra casa. Contigo”.
Negué con la cabeza. “No. No tenemos que hacer nada ahora. Esta casa no se va a ir a ninguna parte. Cuando sean mayores, decidiremos qué hacer con ella. Juntos”.
Los echaré de menos todos los días.
Ruby se subió a mi regazo y me rodeó el cuello con los brazos.
“¿Aún podemos tomar helado?”, preguntó Cole.
Yo me reí. “Sí, amiguito. Seguro que aún podemos tomar helado”.
Aquella noche, después de que se durmieran en nuestro abarrotado piso de alquiler, me senté en el sofá y pensé en lo extraña que es la vida. He perdido una esposa y un hijo. Los echaré de menos todos los días.
Pero ahora hay cuatro cepillos de dientes en el cuarto de baño. Cuatro mochilas junto a la puerta.
No soy su primer papá.
Cuatro niños gritando “¡Papá!”, cuando entro con pizza.
No llamé a los Servicios Sociales por una casa o una herencia. No sabía que nada de eso existía. Lo hice porque cuatro hermanos estaban a punto de perderse el uno al otro.
El resto era la última forma que tenían sus padres de decir: “Gracias por mantenerlos juntos”.
No soy su primer papá. Pero soy el que vio un post de madrugada y dijo: “Los cuatro”.
Y ahora, cuando se amontonan sobre mí durante la noche de cine, robándome las palomitas y hablando por encima de la película, pienso: “Esto es lo que querían sus padres”.
A nosotros. Juntos.
Pero soy yo el que vio un post de madrugada y dijo: “Los cuatro”.
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