Después, en el automóvil, le dije: “La quiero”.
Thomas asintió. “Yo también”.
El papeleo duró meses.
El día que se hizo oficial, Lily salió con una mochila y un conejo de peluche desgastado. Sujetaba el conejo por la oreja como si pudiera desvanecerse si lo agarraba mal.
Cuando aparcamos en la entrada, preguntó: “¿De verdad es mi casa ahora?”.
“La gente mira porque es maleducada”.
“Sí”, le dije.
“¿Durante cuánto tiempo?”.
Thomas se giró ligeramente en su asiento. “Para siempre. Somos tus padres”.
Miró entre nosotros. “¿Incluso si la gente se me queda mirando?”
“La gente se queda mirando porque es maleducada”, dije. “No porque estés mal. Tu cara no nos avergüenza. Nunca”.
Asintió una vez, como si lo estuviera archivando para más tarde, cuando comprobara si lo decíamos en serio.
Esperando el momento en que cambiáramos de opinión.
