“No”.
Cada vez que intentaba marcharme, el pánico cruzaba su rostro.
Me miraba como si acabara de sugerir una locura. “Eres soltero, trabajas en turnos de noche y apenas has salido de la escuela”.
“Lo sé”.
“Esto no es un trabajo de niñero”, dijo con cuidado.
“Eso también lo sé”. No podía ver cómo una niña que ya lo había perdido todo era llevada por más desconocidos.
Me hizo firmar unos formularios allí mismo, en el pasillo del hospital, antes de dejar que Avery se fuera conmigo.
No podía ver cómo
una niña que ya lo había perdido todo
era llevada por más desconocidos.
Una noche se convirtió en una semana. Una semana se convirtió en meses de papeleo, comprobaciones de antecedentes, visitas a domicilio y clases de paternidad que exprimía entre turnos de 12 horas.
La primera vez que Avery me llamó “papá”, estábamos en el pasillo de los cereales del supermercado.
“Papá, ¿podemos comprar el de los dinosaurios?”. Se quedó inmóvil, como si hubiera dicho algo prohibido.
Me agaché a la altura de sus ojos. “Puedes llamarme así si quieres, cariño”.
Se quedó inmóvil, como si hubiera dicho algo
prohibido.
